Pau que nasce torto

Em um sábado qualquer

Hoje reencontrei um velho amigo.

Pra ser sincero,

Reencontro é modo de falar.

Ele sempre esteve por perto

Em vigília de meus passos.

Testemunha das lágrimas

Que, aqui e acolá,

Não pude conter.

Mas como disse antes,

Tenho de fato um amigo

Tão bom quanto um cachorro.

Não exige minha presença,

Ligação, sinal de fumaça...

Ou o mimo que seja.

Definitivamente não!

Permanece sempre ali:

Imóvel, calado,

Apenas no aguardo

De um afago, um cuidado,

Nunca me virou às costas,

Embora seja este o ângulo

Que tem de mim

A maior parte do tempo.

É que ele entende dessas coisas

De ter um colega aqui e outro ali,

Foi bem assim

Que o mundo me convidou

Pra conhecer sua casa

E eu disse: por que não?

Sem saber o quanto

Iria cobrar minha atenção.

Mas é como dizem por aí,

Num desses ditados clichês:

(Que nem sei se de fato existe

Ou é só fruto da minha imaginação)

“a amizade continua

Apesar da distância”.

Ironia é elogio

Ao se falar de ausência

Quando o corpo está presente

E a mente voa longe.

Mas hoje, ah, hoje eu reencontrei

Meu camarada violão!

Em meio aos votos de fidelidade,

Um abraço prolongado

E as promessas de cuidar melhor

Do elo que um dia nascera entre nós,

Sussurrei-lhe ao pé do braço em poucas notas:

Pensei em te comprar cordas novas...

Achei melhor reatar os laços.

Oração

Poetrix

     Alguns dias atrás, em uma conversa de ponto de ônibus, Ravena Monte apresentou-me ao movimento Poetrix. O termo trata de uma construção poética que lembra o oriental Hai-kai, no entanto é mais flexível em relação a estrutura. Prefiro não estender minhas palavras em conceitos e, portanto, deixe ao fim desta postagem um link para a "Bula Poetrix", espécie de manual de instruções para sua produção. Sem mais delongas, vamos ao texto:

Dos USA ao USB

Wireless aproximam pares.

Paredes vão além de lares.

As vidas seguem (por um fio).

(Jonas Jandson)

 

 

http://www.movimentopoetrix.com/visualizar.php?idt=1402047

Era uma vez um poeta

Era uma vez um poeta,

Daqueles que zombava

Se uma palavra discreta

Fosse desfecho pru’m verso.

De fato a sua meta

Era combater a treva

Com poesia concreta

E um glossário imenso,

Além de tudo imerso

Num mar de ouro e prata

Imanente ao que usava

Em fulgurantes figuras

De linguagem e pensamento.

O seu poema era isento

De qualquer termo popular.

Embora fosse homem pobre

Sempre esbanjava riqueza.

Toda vez que sentava à mesa

Para escrever outra trova,

Rimava palavra nova

Como moeda de cobre.

Por ironia ou por justiça

Sua poesia era cética.

Apesar de toda métrica

E sua destreza maciça,

Nunca se ouvira notícia

Que um dia o tal versista

Fizesse alguém suspirar.

Em seu poema egoísta,

A soberba doía à vista

Só não encontrava era um lar.

Em que pese à frase tão certa

De toda história infantil:

Numa noite triste de Abril,

Pregou-lhe uma peça o destino.

 Embora renascesse um menino...

Era uma vez um poeta.

Manifesto solitário pró-abolicionismo do regime semi-escravocata clássico-contemporâneo

Não sei se foi tu,

Ó, meu caro Raul,

Ou se foi o teu eu-lírico,

Sob o efeito do etílico,

Que questionou as leis,

Fez da loucura um banquete

De causas inadiáveis,

Anunciou os trens e as naves

Pois ser normal é o cacete!

Quem fala, a mim, não compete,

Desde que não seja marionete.

Repudio de vez em manchete

A roupagem que me veste.

Poder ser um cowboy do oeste

Até um “cabra da peste”,

Na quentura do nordeste,

Quiçá no frio do Evereste

O fato é este...

Pior que não calçar 36

É ter que usar 36-37.

Testemunho de um surfista após uma experiência de quase morte

Não é todo dia

Que se vive uma aventura.

A pressão parecia subir,

Podia sentir na boca o gosto de sal.

Olhos vidrados que pareciam temer

O que estava prestes a se consumar.

Caldo, desmaio.

Os cabelos ainda molhados

Eram sacudidos pelo vento.

Mas não era a brisa do mar,

Nem sequer estava na praia.

Acordei na cama de um hospital.

Desligaram o ventilador.

E desde essa data

Nunca mais tomei sopa quente

Minutos antes do banho.